Prates, Lubi

Lubi Prates (São Paulo, Brasil) Lubi Prates (1986, São Paulo, Brasil). Es poeta, editora y traductora. Publicó dos libros: coração na boca (2012) y triz (2016), además diversas participaciones en antologías y revistas nacionales y internacionales. Su tercer libro, um corpo negro, recibió una beca del Gobierno de São Paulo para su publicación en 2018. Es socia fundadora y editora de Nosotros, editorial, y es editora de la revista literaria Parênteses.

PARA ESTE PAÍS para este país traería los documentos que hacen de mí una persona los documentos que comprueban: existo suena tonto, pero aquí todavía no tengo esta certeza: existo. para este país traería mi diploma los libros que leí mi caja de fotografías mis aparatos electrónicos mis mejores bragas para este país traería mi cuerpo. para este país traería todas estas cosas y más, pero no me permitieron traer bolsas : el espacio era demasiado pequeño el barco podría hundirse el avión podría estrellarse con el peso que tiene mi vida. para este país traje el color de mi piel mi pelo rizado mi lengua materna mis comidas favoritas en la memoria de mi lengua. para este país traje mis Orishas sobre la cabeza todo mi árbol genealógico antepasados y raíces. para este país traje todas estas cosas y más : nadie se ha dado cuenta de cuánto pesa mi equipaje.

PIEL QUE HABITO mi piel es mi dormitorio mi piel es todas las habitaciones dónde me alimento dónde me acuesto simulo un pequeño confort. mi piel es mi casa con las paredes descubiertas una falta de cuidado : necesita siempre más para ser casa. mi piel no es un estado sin gobierno. mi piel es un país aunque muy lejos para mis brazos aunque yo no camine sobre su territorio aunque yo no domine su lenguaje. mi piel no es cáscara es un mapa: dónde África ocupa todos los espacios: cabeza útero pies dónde los mares son hechos con mis lágrimas. mi piel es un mundo que no es sólo mío.

CONDICIÓN: INMIGRANTE1. desde que llegué un perro me sigue y incluso si hay kilómetros incluso si hay obstáculos entre nosotros siento su aliento cálido en mi cuello. desde que llegué un perro me sigue y no me deja frecuentar los lugares que están de moda no me deja utilizar un dialecto diferente del de aquí guardé mis argots en el fondo de la maleta él gruñe. desde que llegué un perro me sigue y a ese perro lo apodé inmigración.

CONDICIÓN: INMIGRANTE 2. un país que gruñe una ciudad que gruñe calles que gruñen: como un perro salvaje olvide la idea infantil el recuerdo infantil de su mano acariciando un perro de su mano acariciando su propio perro se quedó en otro país irónicamente porque la rabia no se controla allá aquí, tampoco: un país que gruñe una ciudad que gruñe calles que gruñen: como un perro : salvaje.

olvida el hilo fino frágil lo que me detiene aquí tiene el peso de un muerto lo que me detiene aquí me arrastra por los pies rostro en el asfalto sangre rostro en el asfalto kilómetros de distancia navios aviones coches otro continente días en el trayecto para ser para siempre del lugar donde nací soporta el peso de un muerto sobre su cuerpo si digo el lugar donde nací son capaces de predecir mi lengua materna se equivocan la manera como digo determinada palabra se equivocan las comidas las musicas que me gustan se equivocan se equivocan se digo el lugar donde nací son capaces de predecir lo que no cabe en el nombre de un país entonces qué distancia sería capaz de rehacer vidas desconstruyer destinos obvios lavar la sangre de mi rostro hacerme extranjera en el lugar donde nací hacerme habitante en todos los lugares donde pasé.